Poemas Inéditos
En las calles el miedo agarra.
Nuestra alma, elegante y sin orejas,
es una extraña de ojos abiertos,
rojos, verdes, ámbar.
Evaporizado del hervor en las ollas,
intrépido y misterioso,
entró en nuestra sangre,
en el aliento de los comensales.
El estofado de lagartijas y murciélagos,
quema la garganta y calienta el discernimiento.
En aislamiento, escucho el grito del que huye,
perseguido por las garras de una plaga.
Perdí la razón
la locura deshilachó mi vida
y me convertí en un ovillo rodando
mientras me persiguía el gato.
La realidad se empañó
y fui una hebra frágil, temblando en el viento.
Mis hijos conocen mi rostro, piadoso, airado o feliz…
y mi cuerpo pesado, temeroso del mundo.
Pero, cuando la luna se sobrepone al sol y el día
se vuelve noche, ellos buscan a tientas mi mano,
como si yo pudiera, en toda mi flaqueza,
empujar la luna para devolverles el sol.
Si yo fuera un pez…
nadaría los mares profundos,
el mundo imaginado que
dibuja realidad de vida diversa.
Y en los bosques de algas,
donde el sol pierde su energía,
sentiría, en mi cuerpo,
el espíritu de las aguas…
Si yo fuera un pez…
en la oscuridad del origen de la vida
aprendería a escuchar y a esperar
el momento preciso para hablar y contar.
Yo era un río cuando el barco
zarpó del puerto de Palos.
Yo era un un bosque vírgen
cuando a machete se
abrió la senda a éste lado del mundo.
Yo era un águila o cóndor,
un halcón peregrino libre.
Cuando la coz del caballo
levantó el polvo del camino
yo era un puma bebiendo
entre las peñas del río.
Yo era mujer u hombre,
con dignidad y amor.
Cada cacique, su gente
Cada lonco, su parlamento
Cada espíritu, su machi
Cada ave, su vuelo
Cada huemul, su trote
Cada llama, su lana.
Cuando el rey desenvainó su espada,
defendí por trescientos años
mi casa entre peumos y araucarias,
construida de paja y barro,
a las faldas de volcanes.
Cayó el rey de España y
al criollo le entró maña:
colonizó de extranjeros
su propia tierra americana.
Los árboles fueron leña y tabla,
y el halcón peregrino dejó de pasar.
Del vientre de la Pachamama
nacieron híbridos frutos paganos
El indio perdió sus tierras y
se volvió un mal tratado peón,
enfermedad y pobreza los encadenó
al capricho del mestizo o del criollo señor.
Huérfanos de dignidad
huyeron sin nombre
bajo un nombre en español.
De la mano de la vida,
en la noche del puerto,
dos dan sexo en un callejón,
un gato callejero se detiene a mirar,
levanta la cola, maúlla y se va.
En un bar trasnochado
un marinero pierde la gorra
en los versos de una canción, mientras
el mesero borra bocas
del borde de los vasos.
Enardecido de droga y alcohol
un joven saca el puñal y
la noche del puerto,
custodia de amores, crimen y olvido,
pierde el alma de su luna.
Desde un rincón cualquiera,
como aguada costera,
lágrimas empañan tu mirada
al mundo exterior.
En el portal de los escombros
escarbas por piezas perdidas
de un robot feliz con el que otrora te acompañabas.
El temor se sube a tu espalda, te apega a las tablas,
hueles el polvo rancio de las pisadas, las sombras
te cubren como alas extendidas de un cuervo.
En la garganta el grito y la ayuda demorar una vida en llegar.
